Knausgård quiso llamar Mi lucha, nada que ver con Hitler, al proceso de redactar seis novelas autobiográficas. En la que ahora nos ocupa se nota muchísimo esa lucha contra sí mismo y contra sus propios fantasmas personales. El viaje al interior de la psique del escritor es alucinante y digno de esta reseña.
Se llamaba, y se llama, Ruth. Es holandesa. Usó conmigo las clásicas tácticas de los adictos a las drogas para parecer una pobre indefensa y aprovecharse de mí. Le ayudé cuando llegó a España tanto a ubicarse en una ciudad cercana como a arreglar y a amueblar dos apartamentos que solía alquilarles a los turistas. Tenía dinero gracias a su familia pero me pedía dinero prestado. Me ofrecía conversación y siempre bromeaba con, cuando terminara de arreglar los apartamentos, una noche de sexo salvaje. Tuvo dos novios en los cuatro años que estuvo aquí. El primero terminó casándose a los cuatro días de abandonarle. El segundo ya estaba casado y ella era su querida. Él no quería ser padre pero ella se quedó embarazada de otro. La mentira se descubrió cuando tras unas pruebas médicas, debido a un accidente de moto que él sufrió, supieron que el "padre" era estéril desde que se dio el leñazo con la moto, tres meses antes del embarazo. Tras una amniocentesis se confirmó que el niño tenía síndrome de Down. Él le obligó a abortar. Ella, que había dejado durante semanas de fumar porros y de beber alcohol, volvió a las drogas. Al año y medio decidió volver a su Amsterdam natal dejándolo todo. Sus cosas fueron transportadas en sendos camiones cargados de flores con destino a Holanda. Su padrastro, que también se ha separado de su madre, es el dueño de varias empresas importantes pero ella prefiere trabajar en algo relacionado "con perros y gatos". Sigue cada día tumbada en la cama, hablando con sus amistades por Skype y viendo series de televisión en su portátil. En tres meses cumplirá cuarenta y un años. Todavía no sabe qué significa ser feliz.
En este blog siempre nos hemos caracterizado por reseñar todo lo que nos atrae pero, hasta ahora, no habíamos tenido la oportunidad de informaros del nacimiento de una editorial. Juan José Díaz Téllez, del que ya comentásemos su espléndida La habitación 352, y unos amigos han abierto en Córdoba la editorial Ediciones Arconte.
La primera obra de esta editorial es Relatos insólitos que recoge textos de H.P. Lovecraft (trad. Zach powell) y Robert E. Howard (trad. Anna Morgana Alabau), ha reunido a la mejor selección de autores del fantástico español actual: Laura Gallego, Teresa Viejo, Eduardo Vaquerizo, Ralph Barby, Félix J. Palma, Clara Tahoces, David Zurdo, Emilio Calderón, Juan de Dios Garduño, Lem Ryan, Juan Ángel Laguna Edroso, Juan José Díaz Téllez y Elisa Isabel Delgado.
La recopilación, coordinada por Rubén Serrano, se califica como "una antología de historias extrañas y sorprendentes. Un compendio de narraciones maravillosas y a medio camino entre el terror y la fantasía".
Esta obra la podéis comprar enesta web , os dejamos con el book trailer no sin antes felicitar a los susodichos por tan loable iniciativa. Muchísima suerte en esta aventura.
Como para tantas otras cosas en la vida, Loquillo fue el que me puso tras la pista de este escritor. El título ya me enganchó, la lectura me pareció gloriosa. La obra se ha convertida en una de mis novelas favoritas por los motivos que os enumero a continuación.
La editorial Impedimenta ha recuperado este texto original de 1908. El escritor se caracterizó por enfrentarse al grupo de Bloomsbury, con Virgina Woolf al frente, y quizás por eso no sea demasiado conocido fuera de Inglaterra. Borges declaró que esta novela era una de sus favoritas. A pesar de estar escrita a principios del siglo XX apuesta por una fórmula novelesca original y por hacernos pensar con su texto.
Qué ha sido eso es el título de una recopilación de relatos de terror que el sello Pulpture, creado por la revista digital Ánima Barda, se ha animado a editar. La idea es recuperar el terror de siempre y olvidarse un poco de tanto gore y de tantos relatos más cercanos a la ciencia ficción que al terror en sí. Veintiún relatos conforman esta interesante obra.
Es una de las novelas del momento. Foenkinos, guionista y escritor francés, logra hilar una historia de segundas oportunidades pero siempre apostando por el cambio como solución a los problemas que nos intentan destrozar la vida.
Her estaba nominada a mejor película en los pasados Oscars. Que no haya logrado su objetivo, aunque sí el premio al mejor guión, poco me influyó a la hora de ver una cinta que todo el mundo enmarca en el género del melodrama y de la ciencia ficción cuando un servidor apenas ha podido percatarse de alguno de los dos géneros citados. Esta película de bajo presupuesto es un retrato fiel de la sociedad actual.
Por norma general el cine español me deja indiferente. Me encantan las películas filmadas entre los sesenta y los ochenta y poco más. No conecto con la realidad que se nos ofrece en las cintas que si bien tienen calidad no consiguen su objetivo a la hora de conmoverme. Tras ver esta cinta de Fernando Franco, interpretada magistralmente por Marian Álvarez, sí he sentido que estoy ante una obra maestra.
Es posible que muchos llegasen a leer a Pessoa por otros motivos pero yo, no lo niego, lo hice gracias a las letras de Yosi de Los Suaves. Sus continuas referencias a los sueños, a la tristeza y una forma de entender la vida similar a la mía me hizo recorrer el camino inverso. Si la poesía del lisboeta me enamoró hace años, su prosa me parece tan certera que considero este libro como una guía para enfrentarse a lo que la vida nos va poniendo en el camino.
Me siento a observar a la gente tal y como lo hace el que estudia a cualquier animal. Veo y observo cómo van progresando en su vida. Me alegro al saber que siendo jóvenes ya han llegado a alcanzar sus metas de tener una casa y una familia. Lo peor es que observo la vida de los otros como si yo no tuviera una propia. La vida sigue siendo algo ajeno para mí. Sigo sin saber por qué estoy aquí y tampoco qué meta he de alcanzar que no sea la muerte. Es posible que sea dueño, como dijo el amigo, de mis días entre mi nacimiento y mi muerte pero no lo es menos que tras tanto tiempo observando sigo sin saber cómo actuar para salir de la celda en la que me encuentro. Siempre ganan los mismos, los que me humillan se llevan la victoria y son apoyados por los que creía amigos. Me toca perder y fracasar tal y como siempre he hecho desde hace cuatro décadas. No me queda nada. Seguiré observando a los demás mientras mi propia película va quemando una nueva etapa cada día. Seguiré siendo el alfiletero de los dardos ajenos, la esponja que lava sus miserias, el hombro en el que todos lloran, aquel al que nadie llama para algo divertido, el que sigue sin saber por qué nació y por qué sigue vivo. Cuando todo termine dejaré mi sitio a otro que sí quiera vivir y protagonizar una película de la que todos conocemos el final. Cuando todo termine yo seré feliz y el mundo más al no estar yo.
La novela del año, el nuevo Larsson y varias mentiras más han ido trufando todo lo relacionado con esta obra literaria. Parece mentira que los críticos más experimentados no hayan caído en la cuenta de la gran broma que nos teje Dicker al ofrecernos una novela que no tiene nada de misterio e intriga y sí mucho de crítica al mundo de la literatura.
